她第一次看到这栋房子的时候以为自己走错了地方。
那是八年前的事了，外婆刚下葬一个星期，母亲开车带她来这里。车子开进别墅区的时候她一直看着窗外，看着那些她从来没有见过的房子——每一栋都那么大，每一栋都那么新，每一栋的院子里都种着树、停着车、养着花，和她在镇上见过的那些房子完全不一样。她不相信母亲会住在这样的地方，不相信自己以后要住在这样的地方，她转过头看母亲，想问这是哪里、我们来g什么，她看着母亲的侧脸，把那些问题咽回去了，咽进喉咙里，咽进胃里，和那些还没来得及消化的悲伤混在一起，变成一团沉甸甸的东西，压在她的身T最深处。
后来她慢慢习惯这里，习惯了踩在大理石地砖上，脚底凉凉的，滑滑的，每一步都发出轻微的回响；习惯了抬头就能看见水晶吊灯，几百颗水晶珠子挂在那里，折S出彩虹一样的光斑，像是某种昂贵的、她不配拥有的东西；习惯了王姨做的饭菜，四菜一汤，每天不重样，b她和外婆吃的那些清汤寡水JiNg致一百倍；习惯了每个房间都有的卫生间，习惯了穿过长长的走廊才能到达自己的房间，习惯了早上起床拉开窗帘看见的是草坪而不是邻居家的墙。她习惯了这里的一切，但习惯不等于接受，更不等于认同。这是两件完全不同的事情。你可以习惯一双不合脚的鞋，习惯它磨脚的地方，习惯它硌人的方式，但这不代表你觉得这双鞋是对的，不代表你觉得这双鞋是你的。
她从来没有觉得这是自己的家。
家应该是什么样的？她不知道。外婆还在的时候，她以为家就是那间小屋子，就是那张y邦邦的木板床，就是厨房里飘出来的葱花炒蛋的香味，就是外婆在院子里喊她吃饭的声音。但外婆走了，那间屋子也不在了，她忽然不知道“家”这个字是什么意思了。她只知道家不应该是这样的——不应该是住在一栋很大的房子里，却不知道隔壁房间的人在想什么；不应该是坐在一张很圆的饭桌旁，却觉得自己是多余的那一个；不应该是每次回来都要按门铃，好像自己是一个需要被允许进入的客人。
她走到门口，按了门铃。
这也和她以前住的地方不一样——以前住的地方没有门铃，门是木头做的，漆都掉了一半，要敲，用手掌拍，外婆的耳朵不好使，要拍很多下她才能听见，然后一边喊“来了来了”，一边从屋里慢吞吞地走出来开门，她从门缝里能看见外婆的脸，皱纹堆在一起，但眼睛是亮的，是看见她回来而亮起来的。这里的门是防盗门，很厚，很重，隔音效果很好，里面说话的声音她在外面根本听不见；门上装着指纹锁，继父、母亲、黎栗都录了指纹，她也录了，但每次都还是会习惯敲门，尽管最开始说了因为这件事她被继父和母亲念叨过很多次，后来还是随着她去了。
王姨叫她小祝，叫了好几年了。一开始她觉得别扭——她姓祝，不姓黎，但住在这栋房子里，用着继父的钱，吃着继父请来的阿姨做的饭，睡着继父买的床，她不知道自己算什么。她不是黎家的人，但她住在黎家的房子里；她是祝家的nV儿，但祝家已经没有什么人了。小祝，这个称呼是模糊的，既不是”祝小姐”那样的生分客套，也不是“鸢鸢”或者“小鸢”那样的亲近随意，刚好卡在中间，不远不近，不冷不热，谁都不得罪。现在她已经习惯了，习惯了被叫小祝，习惯了在这个家里做一个身份模糊的人，习惯了不知道自己是谁、属于哪里。
王姨是继父找来的，从她搬进这栋房子的第二年开始做，到现在快七年了。做饭、打扫、采买、收拾，家里大大小小的事情都归她管。王姨是本地人，五十多岁，以前在别的人家做过，据说是在一个什么局长家里，做了十几年，后来那家人移民了，她才出来重新找工作。王姨手脚麻利，做菜好吃，脾气也好，从来不多嘴多舌，从来不打听不该打听的事情，从来不在背后议论主人家的是非。
王姨对她也很好。
祝辞鸢应了一声，换了鞋，走进玄关。
玄关的地垫换了，从以前的灰sE变成了米白sE，上面印着一只cH0U象的猫，线条简单，看起来像是从什么北欧设计师品牌买来的，踩上去软软的，带着一点弹X。
王姨说太太在楼上呢，你先坐，我去叫她。她说不用了，我自己上去就行。王姨又要去给她倒水，说渴不渴，冰箱里有果汁，还有酸N，你想喝什么我给你拿。她说不渴，摆摆手，谢谢王姨，然后往客厅走。她不想让王姨伺候她，每次王姨对她太好的时候，她都会觉得不自在，觉得自己受不起，觉得自己欠了什么东西。
客厅很大，挑高很高，下午的yAn光从落地窗照进来，在地板上投下一大片明晃晃的亮斑，像一块被打翻的金sE颜料，流淌在深sE的木地板上，缓缓蔓延。沙发换了，从以前的米白sE换成了灰蓝sE，是那种很高级的布料，m0上去像天鹅绒又像某种动物的皮毛，坐上去既软又有支撑，PGU陷下去一点，但不会陷得太深。茶几上摆着一束洋桔梗，淡紫sE的，cHa在一个细颈的透明玻璃花瓶里，花瓣上还带着水珠，叶子也是新鲜的，看起来是今天刚从花店买回来的，也许是母亲买的，也许是王姨买的，为了迎接她回来。墙上的画也换了，从以前那幅山水——青山绿水，云雾缭绕，像是某个三流画家的仿作——变成了一幅cH0U象派，一些红sE和黑sE的sE块叠在一起，线条凌乱，看不出画的是什么，画框下面贴着一个小小的标签，写着一个她不认识的外国名字和一串数字，也许是价格，也许是年份，也许是编号，她不关心，她从来不关心这个家里的任何东西值多少钱。
一只灰蓝sE的英短从沙发上跳下来，朝她走过来，四只爪子踩在地板上几乎没有声音，尾巴翘着，耳朵竖着，眼睛是圆的，是金sE的，像两颗玻璃球。它走到她脚边，停下来，用毛茸茸的脑袋抵着她的小腿，蹭了蹭，力道不轻不重，熟稔又亲昵，像是在说：你回来了，我认得你，我一直记得你。
内容未完，下一页继续阅读&。
她蹲下来，伸出手，m0了m0猫的头，手指穿过那层柔软的灰蓝sE毛发，触感像是m0一块温热的绒布，或者一片被yAn光晒过的云。猫眯起眼睛，喉咙里发出咕噜咕噜的声音，那声音很轻，很低，很满足，像一台小型发动机在x腔里缓缓运转。五年了，猫老了一点，动作没有以前那么灵活了，跳上跳下的时候会顿一顿，会犹豫一下，好像膝盖不太好使了；眼角有了一点眼屎，她伸手帮它擦掉，指尖触到一点ShSh的东西；毛sE也没有以前那么亮了，有几根白的混在灰蓝sE里面，像人类的白头发，是岁月留下的痕迹。但它还是喜欢蹭她，每次她回来，不管隔了多久，都会从它待着的地方——沙发上、窗台上、某个角落的猫窝里——站起来，走到她脚边，用脑袋蹭她的腿，像是在说：你回来了，我等了你很久。
她不知道这只猫是不是还记得五年前的事。
那一个月，在黎栗的公寓里——她不愿意去想那一个月，但有时候还是会想起来，在某些控制不住的时刻——每天晚上都蜷在她脚边睡觉，把它柔软的、温热的身T贴着她的脚踝，像一个活的热水袋，像一个不会说话的陪伴者。她盖过的毯子它会叼到自己的窝里，像是要把她的气味据为己有；她坐过的椅子它会跳上去闻一闻，转几圈，然后趴下来；她走到哪里它就跟到哪里，厨房，客厅，卧室，yAn台，像一条灰蓝sE的影子，安静地、忠诚地跟着她。那时候还年轻，毛sE更亮，眼睛更圆，动作也更灵活，会从沙发扶手上一跃而起跳到她肩膀上，吓她一跳，然后它就趴在她肩上，尾巴垂下来搭在她x前，咕噜咕噜地叫。她不知道为什么它会那么喜欢她，也许是因为她身上有什么味道x1引它，也许是因为她在沙发上一坐就是很久，方便它蹭来蹭去，也许是因为黎栗不在的时候它太孤单了，需要一个活物来陪伴。也许是因为别的什么原因，她不知道，也不想深究，深究下去会碰到一些她不愿意碰的东西。
现在属于母亲了。黎栗回国之后，没有把它带去自己的新公寓，而是送给了母亲，说工作太忙，经常出差，没时间照顾。她记得母亲当时很高兴，抱着，脸上笑得像一朵花，说她一直想养一只猫，说这只猫真漂亮，眼睛好看，毛sE好看，X格也好，说以后就让它陪着我，我一个人在家的时候也有个伴儿了。
她站在旁边，看着母亲抱着，看着在母亲怀里乖乖地待着，没有挣扎，没有叫唤，好像它已经接受了这个新的主人，好像它已经忘记了以前的那些日子——那些在黎栗公寓里的日子，那些她也在场的日子。她看着从一个男人的猫变成另一个nV人的猫，像一件被转手的物品，像一个被传递的包裹，寄件人是黎栗，收件人是母亲，和她没有任何关系。她没有问过黎栗为什么要送走它，为什么不继续养，为什么不——她不问，她从来不问关于黎栗的任何事情，问了会怎样呢？问了她能得到什么答案呢？问了之后她又能怎样呢？她只是每次回来，都会的头，蹲下来，和它待一会儿，然后站起来，继续做她该做的事。
这个家总是在变。每次她回来，都会发现一些不一样的地方，大的小的，明显的不明显的——窗帘的颜sE变了，从米白变成浅灰；地毯的图案变了，从几何线条变成cH0U象水墨；玄关的绿植换了品种，从发财树变成gUi背竹，又从gUi背竹变成琴叶榕；书架上的摆件调整了位置，新添了几个她不认识的东西，陶瓷的，玻璃的，金属的，不知道是从哪里买的，不知道花了多少钱。这些变化都是母亲做的，或者是继父授意、母亲执行的，又或者是某个室内设计师提议、他们点头同意的，她不知道，也不关心。但这些变化和她没有关系，没有人会在买新窗帘之前问她喜不喜欢这个颜sE，没有人会在换新地毯之后征求她的意见，没有人会在添置新摆件的时候给她发一张照片问“你觉得放在这里好看吗”。这是继父的家，是黎栗的家，也许某种程度上也是母亲的家，但不是她的家。她只是一个偶尔回来借住的客人，一个在户口本上写着“继nV”两个字的外人，一个和这里的一切都格格不入的存在。
只有每次都认得她。
她的目光从猫身上移开，扫过客厅，落在角落里那架三角钢琴上。
钢琴是黑sE的，漆面光亮，立在落地窗前面，占据了客厅的一个角落。琴盖是合着的，盖板上什么都没有摆，gg净净的，表面光滑得像一面黑sE的镜子，反S着窗外照进来的光线。yAn光落在琴盖上，形成一道明亮的光带，细小的灰尘在光带里缓缓飘动，飘得很慢，像是在水里游泳的浮游生物。她记得自己刚搬来的时候，这架钢琴的盖板上还放着一些照片和奖杯，都是黎栗的——他小时候学过钢琴，从五岁开始学，学了整整十年，拿过省里的奖，也拿过全国的奖，那些奖杯有金sE的有银sE的，大大小小排成一排，闪闪发光；照片也是排成一排的，从五岁拍到十五岁，从一个坐在琴凳上脚够不到踏板的小男孩，变成一个穿着西装打着领结、面无表情地看着镜头的少年。后来他上了大学，去了国外，就没再弹了，那些照片和奖杯不知道什么时候被收走了，可能是被继父收进了书房的柜子里，也可能是被黎栗自己拿回了房间，也可能是被扔掉了。她没有问过，她从来不问这个家里的事。
她的目光继续移动，往前，再往前，落在走廊尽头那扇虚掩着的门上。
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&：又是一个h要很久的文章
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门是白sE的，和走廊里其他房间的门一模一样，没有任何特别的地方，没有门牌，没有装饰，没有任何标记表明它属于谁。门虚掩着，大概是王姨打扫完忘了关严，从门缝里透出一条细细的光线，是窗户照进去的自然光，在走廊的地板上画出一道亮痕。她知道他今天不在，母亲在电话里说过，黎栗这周出差，去了不知道哪个城市，谈一个什么项目，要到下周才能回来。
继父今天也有事，不回来吃晚饭，去参加什么商会的活动。所以今天家里只有她和母亲，还有王姨——一个最安全的组合，不用面对继父那种周到却疏离的客气，不用面对黎栗那种礼貌却让人窒息的存在，只需要和母亲说说话，吃一顿饭，拿几件旧衣服，然后离开。这是她最能接受的回家方式。
她应该上楼去找母亲。那是她来这里的目的，是她答应了的事，是她应该做的事。她往楼梯的方向走了两步，鞋底踩在地板上发出轻微的声响，一步，两步，然后她停下来了。她不知道自己为什么停下来，她只是停下来了，然后转过身，看着那扇门。
客厅里很安静，安静得能听见自己的呼x1声，能听见墙上那只挂钟的滴答声，能听见王姨在厨房里忙活的声音——锅铲碰锅底，叮叮当当的；水龙头哗哗流水；油在锅里滋滋作响，应该是在炒什么菜。楼上也没有动静，母亲大概还在房间里整理那些旧衣服，或者在等她上去，或者在看手机，刷朋友圈，回微信，做着那些中年nV人会做的事情。
没有人会注意到她。
她走过去，一步一步，鞋底踩在地板上，声音很轻，她刻意放轻了脚步，像是在做什么不该做的事。她站在门前，心跳忽然快了一点——这只是一扇门，她对自己说，只是一个房间，一个他不在的房间，一个空荡荡的、没有人的房间——她伸出手，手指触到门板，门板是凉的，然后她轻轻一推，门就开了。
黎栗的房间她只进去过两三次，都是很久以前的事了。
第一次是刚搬来的时候。她十五岁，母亲带着她参观这栋房子，像导游带着游客参观景点一样，每个房间都进去看了看，说这是客厅，这是餐厅，这是厨房，这是你的房间，这是——推开黎栗房间的门——这是你哥哥的房间。“哥哥”两个字从母亲嘴里说出来，轻飘飘的，像是一个再自然不过的称呼，但她听着觉得别扭，那不是她的哥哥，那只是一个和她住在同一栋房子里的陌生人，一个她没见过几面的男孩，一个她不知道该怎么称呼的存在。她记得当时的感觉是”这个房间真大”，地板是亮的，擦得像镜子一样能照出人的影子；墙壁是白的，白得像医院的墙，白得让人不敢用手去碰；窗户大得像一整面玻璃墙，yAn光从那里涌进来，亮得刺眼，亮得让人睁不开眼睛。她站在门口不敢进去，脚像是被钉在门槛上一样，动弹不得，脚踩在那块亮得像镜子的地板上，觉得自己不应该站在这里，觉得这个房间会嫌弃她——嫌弃她的鞋底沾着外面的灰尘，嫌弃她的衣服是在镇上集市买的便宜货，嫌弃她整个人都和这个房间格格不入，像一颗灰扑扑的尘土落进了一块一尘不染的水晶里面。
第二次是有一年过年。按理来说过年的时候黎栗不会在国内，那时候国外的大学正好是期末考试，他应该在忙着复习、写论文、做项目，但是那年不知道为什么——可能是他的期末b往年早，可能是春节b往年晚，可能是有什么特别的原因——反正他回来了。那时候她十七岁，刚上高二，母亲让她给黎栗送一份礼物，说过年了，一家人要互相表示一下，这是礼数，不能省的。她不想去，但也没办法拒绝，母亲说的话她很少拒绝，拒绝了会有更多的麻烦，会有追问，会有不高兴，会有”你怎么这么不懂事”的眼神。她只好拿着那个包装JiNg美的礼盒——不知道里面是什么，母亲准备的，红sE的包装纸，金sE的丝带，看起来很贵重——走到他门前，站了几秒钟，然后敲门。她敲了几下，指关节碰在门板上，咚，咚，咚，然后正经危坐地等着，就像是在办公室门口等待老师，或者是迟到之后被罚站在门外然后看见教导主任走过来。几秒之后门开了，黎栗站在门口，穿着一件深灰sE的羊绒毛衣，领口露出里面白sE衬衫的一点边，头发有点乱，像是刚睡醒的样子，或者像是正在看书被打断的样子。他看见她，愣了一秒，有一点意外，然后说：什么事？她把礼盒递过去，说：妈让我给你的，新年好。他接过去，说谢谢。她说不客气。然后她转身就走了，走得很快，步子迈得很大，像是身后有什么东西在追她，像是再多待一秒她就会窒息。
那两次她都没有仔细看过这个房间，第一次是因为不敢看，眼睛低着，只敢看地板，看自己的脚尖；第二次是因为不想看，门开着，她站在门口，目光落在他身上，然后就移开了，不敢多看，怕看到什么，也怕被他发现她在看。她不想知道黎栗住在什么样的地方，不想知道他的床是什么样的，他的书架上放着什么书，他的窗台上有没有什么摆件，他的衣柜里挂着什么衣服。她不想知道任何关于他的事情，因为表达得越多，就越难假装他只是一个和她没有任何关系的陌生人——她需要这种假装，她靠这种假装活着，靠这种假装维持着表面的平静，靠这种假装让自己每次回到这栋房子的时候不至于崩溃。
内容未完，下一页继续阅读但现在她站在门口，第一次认真地、仔细地、一点一点地打量这个空间。
房间b她记忆中的小了一点——也许是因为她长大了，十五岁的时候看什么都觉得大，二十三岁了再看就觉得也不过如此；也许是因为她已经习惯了更大的空间，见过了更多的房间，眼界不一样了；也许只是记忆在欺骗她，记忆总是会欺骗人的，会把一些东西放大，会把一些东西缩小，会把真实的事情变得不真实。房间朝南，落地窗外是一片修剪整齐的草坪，草是绿的，冬天也是绿的，是那种会在草坪上喷颜料保持绿sE的物业才会做的事情；草坪的边缘种着几棵山茶，冬天开花，红sE的，一朵一朵，有些已经开败了，花瓣落在草地上，像一滴一滴的血，鲜YAn得触目惊心。窗帘是深灰sE的，厚重的，遮光的，现在拉开了一半，yAn光从另一半的缝隙里照进来，在地板上画出一个明亮的长方形，像一块被打翻的金sE颜料，又像一扇通往另一个世界的门。灰尘在光柱里飞舞，很细，很轻，像是被什么看不见的力量托在空中，永远不会落下，永远在漂浮。
她盯着那些灰尘看了一会儿，忽然想起以前在外婆家的时候，外婆每天早上都会把门打开，把窗户打开，让yAn光照进来，让新鲜空气流通，然后站在门口拍打被子，棉被被拍得砰砰响，被子里的灰尘就会飞出来，在yAn光下跳舞，一粒一粒的，亮晶晶的。外婆说那是在”晒太yAn”，说被子晒过太yAn之后会有一GU香味，暖暖的，好闻，睡起来特别舒服。她那时候会站在外婆旁边，看着那些灰尘跳舞，觉得那是世界上最好看的东西。后来她才知道这叫丁达尔效应，一会回忆就这样被命了名。